Un Lugar en el Tiempo

La dama de Shalott 1916 - John William Waterhouse

A cada momento parezco sucumbir al tiempo que se presenta por delante, retador, desafiante, simplemente tal cual es, así yo me empeñe en definirlo, en etiquetarlo; se escapa de las manos, como el agua, que cuando se estanca, se enferma, bólido cliché huido de perplejos labios en momento trascendental. El tiempo simplemente es, y ese “es” me cae tan mal como cuando veo un pajarito procurándose su nido o un gato durmiendo la siesta, pero sobretodo cuando me veo a mí intentando ser, que se me vuelve tan difícil, siendo que debe ser sencillo desnudarme, y no es el cuerpo lo que tema mostrar sino la fragilidad de algo que ni siquiera se puede romper porque no se toca. He ahí mi locura, he ahí el tormento de un segundo y la claridad de otro, he ahí la urgencia de una soledad egoísta que no me ve desnuda y no puede lastimarme. Y el desahogo busca vías de escape, calles ciegas, carreteras sin retorno, linderos desconocidos, un lugar para perderme y un mapa para encontrarme; el sitio donde pernocten mis desquicios sin desconocidos acechando prometiendo falsa salvación, donde la desnudez se pasee campante y beba vino en la mañana, a las 6, y café a las doce de la noche, donde mi ánimo se retrate a su gusto en sesiones no programadas, donde las ansiedades no engorden neurosis, donde no se hagan nudos en la garganta, donde las posibilidades no tengan recesos, las sorpresas se hagan evidentes y las alegrías se recojan bajitas, donde no haya resignación posible ni rendición válida, donde todas las oraciones sean respondidas personalmente en perfecto castellano y la paciencia desaparezca con alquimia.