Braille

Foto de Christophe Moustier

Se acuesta la noche sobre mis pupilas. Todo, en adelante, es oscuridad, un juego de malabarismos en un territorio fangoso. Pero no soy una rana o un murciélago. A veces soy un avestruz cuando me asusta un trueno. Hay gente que también me asusta. Y llorar no tiene sentido cuando te estás ahogando. Los gestos vacíos se diluyen en sombras anárquicas, que mueren de cansancio en desfiles pletóricos de noches de brujas. Cómo se llama este sitio donde están detenidos mis pasos rodeados de abismo, miedo derretido. Extiendo mis brazos y toco lo oscuro, masa informe donde germinan las larvas que el mal vomita. Me pregunto: ¿qué queda más allá de esta oscuridad? Y el silencio responde, contundente, que la noche amanece en Braille.