Calor

Cecil Ann

El denso calor se propaga en mi cuerpo: conato de incendio sin discusión. La calma se proclama con un café volcánico mientras el vientre desprende cenizas de rendición a una muerte anunciada el mes anterior. Ningún otro soldado muere. Si yo insisto en renacer, Eva no nace; pero en la siguiente luna, si Eva insiste, me deriva. Y así estoy acudiendo a ritmos propios, instaurando pensamientos como una nueva religión donde yo soy la única seguidora, perseguidora acaso a objeto de demostrar mi razón o locura que, como dice Silvio Rodríguez, no es lo mismo pero es igual. Si la razón está en un extremo y la locura en el otro, qué hay en el centro; un agujero negro, un portal dimensional, un triángulo de las Bermudas, dios, ¡Dios!. El calor, fiebre que reclama mis sinsentidos, agota mis delirios, derrite la realidad, oasis de la ciencia tan perfecta en sus hechos, tan lógica y racional, donde siempre con una autopsia se devela la causa exacta de una defunción. Entonces se yerguen imaginaciones a punto de ebullición, el vapor es la niebla de los sueños despiertos que también pueden ser pesadillas, si en vez de avanzar, retrocedo. El calor extingue mis ropajes, exhibe la más imperfecta desnudez donde resbalan sudores impúdicos, óleo profano, tinta que descorre los entornos de mi cuerpo y me sumerge en la somnolienta conciencia del colchón, en el rígido sentir de una baldosa. La rueda del karma de unas aspas esparce el sedimento en dos paredes y varios enseres. Soy nada y todo alrededor. Al descubierto queda la ciudad que habito, la gente que me habita.