UTOPÍA

El jardin del templo - Paul Klee

Mi vista no tropieza con nada hasta llegar a tu recuerdo. La luna que me visitó anoche dejó una inusitada marea intravenosa que cientos de hipocampos disputan en prácticas ruidosas. El cuatro, de cuerda y madera, acompaña al viento que silba intermedios melodiosos planificados por un Alto Mando, dispuesto a darme espacio y tiempo muerto, donde solo exista la Utopía.

Y de paso hay una golondrina, que ufana, hace acrobacias con el más impune descaro, y un cerro, padre de todos los verdes, madre de todas las raíces; envoltura primigenia y gallarda para un pueblo perdido en trampas de infelices.

T tú, latente, vivo, aquí, en mis ojos, cuando los labios levantan las persianas, cuando las manos buscan asir, las caderas danzar, las piernas abrazar, la pelvis encajar, los senos estallar.

Y tú, en el sosiego, en la lengua que saborea el nombre no dicho, la que cuenta de memoria tus cuevas cálidas, refugios permanentes, patrimonios de tu humanidad.

Y tú, dejando rastros de olores conocidos, pistas sin pérdida, huellas de besos levados espolvoreados con cacao.

Y yo, en el claroscuro, a pesar de que nunca antes ningún pincel me dejó pintar, dibujo a ciegas el retrato hablado de tu cuerpo.

Y yo, insinuación ondulante de torrente, vaciada… abandonada al antojo azaroso, incesante, desesperado, de tu piel.