Sorrow 1882(pencil-pen-and-ink) - Vincent van Gogh

Un estertor rasga con una pluma mi pecho endeble. Se acaba la tinta, se seca el tintero. Se pierde la provisión vital en una trampa camuflada de peaje, en una vuelta mal dada de una providencia trasnochada, en una equivocación no perdonada. Dejo en libertad, en contra de su voluntad, los ruiseñores que hacían coro a mis esperanzas. Desato las sandalias dueñas de los caminos insospechados, que marcan recuerdos en mis pies de tanto sol-edad.

Las palabras no vienen a mí porque saben que no las voy a cantar en himno de celebración sino en sollozo de capilla ardiente, en réquiem de desolación. Mis ojos ya no miran porque no saben qué decir. La sonrisa, que me duele, no la quiero dejar ir.

Cuánto es lo que queda de mí si me resto a mí misma. Hasta dónde avanzar con un caos de semáforos mal sincronizados y un daltonismo severo.

Fui soltando en cada curva una a una mis convicciones; desgarrada a jirones la piel junto con la cinta adhesiva con que fueron pegadas en un momento que olvidé de tan profundo e inicial; cordón umbilical desconectado, columna central derribada. Despojos, despojada; despojo que a ratos se deja vestir de un llanto tibio que pide explicación sobre culpas adquiridas sin previo aviso o por errores de omisión, llanto uterino que puede provocar por la misma causa y en igual proporción, partos prematuros y salidas retrasadas al mundo opaco que espera afuera.

Más allá del trashumante dolor desnudo casi veo un oasis, la alucinación seda, cede el Cielo al Sol, brinda la sonrisa que sobrevive.